Marichalar nos trae la republica

Una de las noticias más intrascendentes y, por eso, más comentadas de la semana ha sido la separación, divorcio, anulación o exterminio, no se muy bien, del matrimonio de Elena de Borbón y Jaime de Marichalar. Ha sido un poco patética esa marea de cotilleos, opiniones marujas y ataques lacerados a lo zorro que, desde Zarzuela, dicen, ha partido hacia Jaime (perdóname ciudadano Marichalar que te tutee). En su afán por conseguir quitarse al tipo este de encima lo antes posible, Elena ha recurrido a todo, empezando por un ataque a la línea de flotación de su ex marido (vía filtración a la prensa) , al que se tacha ahora hasta de cocainómano. La verdad es que el tema en si es una tontada.

Mojar pagando

Mojar, o no mojar, he ahí el dilema, se dijo a si mismo Miguel Ángel Revilla, mientras paseaba su sexo palpitante, y sus 18 añitos de buen mozo, por el Bilbao de la posguerra. Y mojo, y pagando, ahí es nada. Es indudable que es una historia simpática, tal como el personaje que la difunde. Un hombre dicharachero, campechano, sencillo, llano y que vive y piensa al nivel del pueblo, no como esos engolados tecnócratas de Madrid, que viven en otra galaxia, cosiendo y descosiendo a su antojo la vida de la gente, como penélopes de la política. Pero Miguel Ángel, es distinto. Hasta se va de putas, como cualquier mortal. Visto fríamente, ese es todo el resumen de la historia, no hay apología de la prostitución, como recriminan las chicas de Mariano, ni posiblemente mofa de meretrices. No ha sido más que un chiste, una forma de distender al personal en estos tiempos de cólera financiera.

72.000 euros

Esa es el precio, dicen las malas lenguas, de la dignidad, ya ni la vida, de Jesús Neira. La Noria, uno de los late-night de éxito de la tele española invito hace poco a Violeta Santander, la novia de Antonio Puerta, el hombre que mato a Jesús Neira cuando este la “defendía”. Allí, ante miles de españoles, con las cámaras por testigo, la mujer contó su versión, y su juicio, ambas cosas. Y esa es la cantidad que cobro por hacerlo. Esa seria la versión académica del suceso. En realidad, una persona de bien diría que un atajo de hijos de puta amorales han pagado 12 millones de pesetas a una sin vergüenza desagradecida para que esta ofenda ante media España la memoria del hombre que se ha jugado la vida, y la ha perdido, para defender su vida y su dignidad ante el alienado bestia de su “lo que sea”.

Solo un niño

Dos portales más abajo de mi calle, entre aceras confundidas, suele jugar Nery. Llegó a España hace casi tres años empujado de cola por la repelencia de la pobreza, y animado por una España que abría sus puertas a los inmigrantes, cuando no, como les ocurrió a sus padres, les traía contratados desde allá. Moreno, menudo, fibroso, alegre, con la boca almenada por la falta de dientes, Nery, que apenas alza lo que un carro de compra, tiene seis años. Es del Racing, y cuando patea con sus amigos por la calle, luce orgulloso el número de Munitis. Él un día, cuenta con los ojos desplegados al cielo, será también campeón con la roja.