La herida Palestina

Corría 2007 cuando el jurado de los premios Pulitzer 2007 seleccionó la imagen que os muestro, del fotógrafo de AP, Oded Bality, una imagen sublime que ya había sido premiada en los World Press Photo, de ese año.

Una imagen desde luego que no deja indiferente a quien la observa y que, desde luego, narra, aun hoy, una de las múltiples aristas de ese poliedro de sangre en que se ha convertido Oriente Medio. En la mejor línea de los “300″ de Frank Miller, y como si de las Termopilas se tratara, una mujer palestina hace frente en un inerme y vano esfuerzo a una marea negra de policías judíos, dispuestos a echar a bajo su casa, morada, según ellos, de algún terrorista árabe.

Y lo llaman Tierra Santa

No se porque somos tan rastreros los seres humanos, que no satisfechos con hacer la vida imposible al prójimo, buscamos de manera torticera fechas esencialmente simbólicas. Momentos clave en los que la humanidad busca reconciliarse con si misma, mostrar disimuladamente algún propósito de enmienda y, con mucha timidez, llenar de color sol ese aire cargado de hollín en el que vivimos, tan solo por meritos propios.

Ingrid de Thule

En mi infancia, en los húmedos domingos de Cantabria, solía hurtar a mis primos los tebeos del Capitán Trueno. Me escondía con ellos en el regazo entre las cortinas de la galería, y bajo la luz del Cantábrico viajaba a lejanas tierras, sintiéndome Trueno junto a Sigrid de Thule. Siento que aquella recia mujer, enamorada e inmune al miedo o la rendición, fue una de mis maestras, una de tantas mujeres a las que he admirado, y a las que he intentado rendir tributo con mis actos. Mujeres, como Ingrid Betancourt, dibujadas con luz, y sombreadas por un horco que a ratos descarga su ira sobre nuestros más exaltados sueños, y a ratos difumina el candil que acercamos a la vida de los demás.

Orgullo y algo más

Hacia poco que María había llegado a Madrid cuando un amigo la recomendó el “Galeote”, una pequeña tienda en medio de Chueca, donde era fácil encontrar “velvias”, unos carretes de diapositivas caros y escasos, que esta vieja tienda del centro de Madrid atesoraba. Fue así como descubrió la zona mas mestiza de la ciudad.

Caliente, caliente

Dicen que por la mirada se descubre el entresijo humano. De la misma que forma que dicen que esa misma mirada delata a una mala mujer. No se, la mayoría de las que habitan Moncloa no tienen esa mirada lasciva, esos ojos enarcados y esas comisuras entreabiertas en plan “cómeme”, y sin embargo lo hacen, nos devoran. Esta lo tiene todo, la fama, el cartel y la mirada. Pero no es mala, antes al contrario, dicen los entendidos que es muy buena. Tanto que pasa por ser una de las reinas del gonzo, un nada sutil estilo cinematográfico en el que los protagonistas exhiben sus atributos sexuales mostrando de forma explicita la interacción de estos de forma reiterada, placentera y compulsiva. Vamos, lo que aquí llamamos practicar sexo.

Estudiar a ciegas, formarse sin esperanza

Desesperación, no. Tristeza, no. Frustración, quizás un poco. Rebeldía, no si se entiende a decir no porque no. Miedo, bastante. Incertidumbre, mucha. Pero la palabra que busco es impotencia.

La noche en que caimos

Bajo un sol tímido, y entre el frío que el mar nos trae estos días, Montevideo ha estado esta tarde agitada, entre los preparativos del estreno de la celeste y el trasiego político previo a las elecciones presidenciales, esta semana protagonizadas por las noticias del Frente Amplio de Tavaré Vázquez.

Montevideo se mueve y se renueva, en las casas se ensayan los gritos de guerra para el partido del día siguiente contra  Costa Rica, los hinchas saturan las webs con sus comentarios hacia el rival y sobre las marrullerias de Brasil. Al tiempo, unas pocas decenas de españoles abrazában el rojo en Melilla.

El adiós de un Rey

En los últimos tiempos las comparecencias del Rey, casi siempre en boca de sus médicos, se habían convertido en una rutina anodina y de relleno, dentro del melifluo protocolo de nuestra democracia. Hoy el Rey ha transformado su mensaje en la apertura de una puerta a lo desconocido, por más que sepamos lo que va a ocurrir.

El hambre y la muerte

Fue un segundo antes. Solo un segundo tuvo este hombre para ver el rostro de la muerte y luego sentirla. La escena ocurría en Bangui, la capital Centroafricana hace tres días. Un aterrado fotógrafo de AFP presenciaba como un hombre arrebataba la vida a otro, con todo el odio del que era capaz. Quizá un hombre desconocido hasta entonces. Quizá un hombre con el que no mediaba ningún conflicto, salvo que era distinto. Lo terrible de la escena no es, sin embargo, la muerte, ni la violencia salvaje que muestra, ni la cara sonriente de quienes presencian un linchamiento como un juego, si no su carácter cotidiano. Decenas de actos como este se viven cada día en la República Centroafricana, en Nigeria, en Mali y en decenas de países de un continente en descenso libre hasta un estado salvaje, carente de toda brizna de humanidad.

Los estudiantes contra la troncalidad

Somos los alumnos y alumnas de la Facultad de Medicina de la Universidad de Cantabria y queremos exponer los motivos que nos han llevado y nos llevarán a movilizarnos en contra de la inminente aprobación del Proyecto de Real Decreto conocido como troncalidad, que tiene como objetivo modificar el programa de Médico Interno Residente (MIR) en España.

Una abdicación sin respuestas

¿Que significa que en un país abdique un Rey?. Parece evidente que no somos el único país que vive esta situación en tiempos recientes. Tan evidente que en estos tiempos dimiten hasta los papas. Pero esto es España, la sospecha está pegada a cada suceso. La sospecha anida hasta en aquello que no pasa.

La memoria de los soldados del Yak 42

Se llamaban José Ramón Solar, Antonio Cebrecos y David García, y por amar la vida, se hicieron soldados. David trabajaba en el escuadrón de apoyo a las unidades aéreas que actuaban en Afganistán. Antonio tenía 27 años, era como David, santanderino, y actuaba en el seno de una unidad de ingenieros donde era teniente, su misión de guerra: construir escuelas, realizar canalizaciones, desactivar minas…

Crónica de un engaño

Que importa una mirada perdida, cuando se ha perdido la vida. Que importa estar rodeada de gente, cuando la traición te siega el alma. En el centro Dolores, un nombre que es un desafío al destino en estos días, a su alrededor curiosos, micrófonos, sombras, y tan solo un llanto. Podría ser un drama más. Y efectivamente lo es. Un desahucio, una vida detenida, una lacerante violencia, una masa de quejas, la soledad de un anciana y el asombro de quien no da crédito a la voracidad del hombre sobre sus semejantes. Todo como siempre, salvo que en esta ocasión no hay un banco. Tan solo dos hijos y una madre. Y detrás un ex marido vengativo, que hay muchas formar de violentar el género.

Matar la verdad

“Lo que no se cuenta, no existe”. Ni el odio, ni el amor, ni la luz, ni la oscuridad, ni la alegría, ni el asombro. Ni siquiera el dolor. Por eso los periodistas ponen sus ojos y su voz para mostrarnos el mundo cada día, y hoy, y sin que sirva de precedente, se han sacado una foto a ellos mismos, para denunciar que sin fotógrafos, no veríamos nada.

La soledad de la ciencia

La imagen de todos los rectores de la universidad española, al unísono, pidiendo al gobierno piedad para esta institución, es para abrir las carnes. Ha sido el penúltimo episodio de un largo camino de abandono de la universidad y de toda la estructura investigadora de nuestro país, amparados en las escuálidas posibilidades financieras de nuestro país.