El cuchillo en la palabra

Anoche estuve sola. También el amor se toma pausas, y se enfada, y se oculta. Pero aunque a veces no encuentre palabras sigue ahí. Acurrucado en un rincón, esperando que el otro borre una frase, y te levante del suelo, y te de cobijo en su pecho.

Bietan Jarrai

La distancia de un mar interpuesto ha bastado para hacer brotar con hondura la disolución moral, los efectos contradictorios y la devastación personal en aquellos a los que la guerra civil y las dos posguerras españolas desenraizaron y volvieron a plantar en las Américas. Colonias de emigrantes forzados, hombres, en especial, condenados al exilio en su propia alma. Un alma desgarrada, casi inexistente ya, humeante y amenazadora como un rescoldo.

Esta tierra es mia

Resulta desconcertante como en una sociedad tan urbana, cosmopolita y tecnificada como la nuestra, aquello que es el bien más básico, y cuya administración debiera estar ya muy perfeccionada, la tierra, se esta convirtiendo, a marchas forzadas, en el mayor problema de nuestra sociedad, y me refiero a Cantabria.
Llevamos un largo periodo de tiempo asistiendo impasibles a un autentico terremoto legal y político, que esta poniendo en cuestión la propiedad de la tierra, la seguridad jurídica de nuestra economía y nuestra sociedad y el exigible equilibrio entre los derechos privativos de las personas y aquellos que por ser públicos, esto es comunes, deben predominar, pero manteniendo un necesario respeto.

El reino prohibido

Nunca encontraré palabras suficientes para describir la fascinación que en mi despierta la capacidad del actual gobierno español para desatar batallas crueles, cuando una breve plática solucionaría antes las cuestiones, y con menos bajas.
Yo he llegado a la conclusión de que el problema radica en un desmedido sentido del espectáculo de su máximo responsable. Una tendencia parecida a esa proclividad innata que todos hemos tenido en la adolescencia a la vivencia intensa y desmedida de los sentimientos, pero que cuando alguien tiene casi cinco décadas de existencia resulta inexplicable.

Cuevas, pozos y museos

Como es propio en estas fechas, hace unos días acepte con resignación la visita a la catedral del consumo de Nueva Montaña, a fin de cumplir el ritual de compras y presentes que la estación manda. Mi objetivo era en esta ocasión encontrar una pieza recóndita del mundo literario firmada en su día por Joaquín Vaquero Turcios, “Maestros subterráneos”, un estudio artístico de Altamira que me parecía una elección adecuada como obsequio para quien, como es el caso de su destinatario, aprecia en cada cueva de Cantabria más su valor en la Historia del Arte, que en el catalogo de la arqueología, la prehistoria o el turismo.

Topacio Fresh, un ejemplo cultural

No todo lo que se ve es cierto, y mucho menos en el mundo del arte, donde el complemento del nombre de la frase dista mucho de estar definido.
Los que, por trabajo, nos vemos obligados a lidiar con el mundo de la creación cada día, debemos esforzarnos a cada instante por discriminar entre los genios, las propuestas valiosas, aunque estén inmaduras, los estrafalarios que buscan lo llamativo, más allá de lo innovador y los que se amparan en el miedo. Porque en el mundo del arte, como en la economía, en la política o en cualquier otra faceta de la vida en sociedad hoy hay mucho miedo. Rechazar una propuesta cultural o pseudocultural, depende de quien sea el afectado, puede provocar muchos problemas. Decir a un artista gay, inmigrante, mujer o transgresor que su propuesta es una mamarrachada es jugártela bajo acusación de agravio, intolerancia, neofascismo o discriminación. Y teniendo en cuenta que juzgar y valorar lo que tan solo (y ya es mucho) busca crear sensaciones es difícil, por subjetivo y contextualizable, hacerlo bajo estas presiones externas hace la tarea aun más compleja.

Una sociedad con humos

Los humos cómo el tabaco uno los olvida en casa. Un ser humano es imposible que se muestre ante el mundo sin parar de fumar desde que se levanta hasta que se acuesta, igual que una persona no puede estar comiendo desde que se levanta hasta que se acuesta, ya que su estomago no puede estar ocupado todo el día y toda la noche.

Me llamo Olga y fui del PRC

He intentado recabar entre los regionalistas de Torrelavega las virtudes políticas de la concejala recientemente dimitida en el ayuntamiento de Torrelavega. He desistido ante lo estéril del intento.
El caso es que su dimisión no ha pasado desapercibida, como en otros casos de políticos y gestores locales, ni se ha convertido en carne de página treinta en los periódicos, ni siquiera su marcha ha sido silenciada tras su fútil paso por el mundo de las artes democráticas. Este caso ha sido distinto, en todas sus vertientes, y aun no se porque.

Olores que matan

Si hay una ciudad a la que se puede ir con los ojos cerrados esa es Torrelavega. Solo se precisa el olfato para llegar.
Hoy la prensa regional, siempre tan incisiva, recoge las declaraciones de varias distinguidas mentes de la administración regional, que confirman que en varios barrios de Torrelavega huele mal. Y todo ello sin moverse a la patria chica de la química, que ya tiene mérito.

Juego de Patriotas

En este entorno que nos toca vivir, de símbolos, y nada más, ¡que foto, más bella, que patriótica!. Y nada más.
Resulta majestuosa y excitante la visión de esos hombres (mujeres solo hay dos), tan grandes en su poder, pero a la vista tan pequeños, y tan lejanos. Tan pequeños y lejanos como en la vida real. Como si venidos de las estrellas fueran un ente ajeno a nuestras vidas que reúnen sus sombras para tratar, como diria Luis Aragonés, de lo suyo, que me temo que dejo de ser nuestro hace mucho tiempo.

Erecciones catalanas

Ya nos imaginábamos que las elecciones al Parlamento de Cataluña iban a ser calientes. Lo que no suponíamos era que se iba a cumplir con tal literalidad la previsión.

Misa Negra

Hay gente que vive de espaldas, como los de la foto. Un monje, un cura, un niño y la niebla. Una niebla espesa que deja entrever formas humanas y que sigue envolviendo España desde hace décadas.
Cuando escribo estas líneas la prensa recoge los incidentes ocurridos en el Valle de los Caídos, una inmensa basílica erigida en honor de los vencedores de la guerra civil en Madrid. Como cada año, varios cientos de franquistas se han dirigido para honrar a su líder, mientras otros tantos han visitado el lugar para honrar a sus muertos, asesinados por orden de aquel.

La mirada perdida

Esta ha sido una semana de miradas perdidas. Hemos perdido la mirada melancólica y vertical de Luis García Berlanga, hemos visto la mirada acuosa de Antonio Maño, preso de un cuerpo dormido por una operación de cirugía estética. Hemos visto incluso a quienes ya no miran, sumidos en la oscuridad, en Sahara o en Birmania. Y hemos visto una mirada que ya no pensábamos encontrar, la de Felipe González.

Una sociedad en coma

Dicen que la vergüenza es un sentimiento humano caracterizado por una turbación del ánimo, que llega, incluso, a encender el color del rostro. Y que este fenómeno trae cuenta, en quien lo padece, por alguna falta cometida, o por alguna acción deshonrosa y humillante, a veces propia, y a veces ajena. Y así me siento yo. Llegados a este punto, la causa de tal sentimiento es en mi anecdótica, hay tantos motivos. Hay tantas causas de sonrojo propio y vergüenza ajena, que no sabría por donde empezar. Pero si es preciso citar uno. Siento una profunda vergüenza, ajena y propia, por como hemos tratado a Antonio Maño.

Un Papa entre la niebla

Que ambigua es la vida, que distinto es el mundo, según se mire el suelo, o el aire. Por ejemplo, en esta foto, ¿hacia donde va el aire?. Alguien que lo mire desde la derecha podría pensar que es un aire purificador, redentor, que oculta y difumina la imagen de una jerarquía, muy maltrecha por sus escándalos, por sus acciones, y por sus silencios, que es aún peor que lo primero. Un aire tiznado de incienso para limpiar, para sanar. Un Papa, por tanto, que ha elegido Barcelona para seguir con su plan renove, al menos en lo que a imagen y propósito de enmienda se refiere.